凌晨西点的雾色浓得像化不开的墨，把沈家别墅的白墙晕成了朦胧的灰。
苏临舟蹲在二楼露台的铸铁栏杆边，指尖攥着片刚落下的玫瑰花瓣，花瓣边缘的红还鲜润，却被他无意识地捻得发皱——栏杆上爬满的重瓣红玫瑰是沈砚承的手笔，去年从法国空运来的“卡罗拉”品种，花瓣艳得像燃着的火，花刺却比普通玫瑰尖韧一倍，此刻正顺着他的袖口往上蹭，在手腕内侧划出一道细如发丝的血痕，渗出血珠，又被晨雾浸得发凉。
他在等。
等沈砚承书房的灯灭，等巡逻的保镖换岗，等那个每天凌晨唯一的、能避开所有监控的窗口期。
这是他第西次准备逃跑，前三次的狼狈还刻在骨血里：第一次翻后墙时被玫瑰刺勾住睡袍，摔断左腿躺了三个月，沈砚承坐在病床边削苹果，刀刃贴着苹果皮转得平稳，却在他说“想晒晒太阳”时，把窗帘拉得密不透风；第二次藏进保洁车后备箱，刚驶出大门就被沈砚承的宾利截住，男人隔着车窗看他的眼神像结了冰的湖，转头就拆了他藏在阁楼的门锁；第三次偷拿沈砚承的身份证去高铁站，在安检口被保安按在墙上时，看见沈砚承快步走来，蹲下来帮他拍裤子上的灰，手指碰到他发红的手腕，力道轻得像怕碰碎一件瓷。
可那些温柔都是假的。
苏临舟盯着栏杆下的草坪，雾里隐约能看见自己上次摔落时压折的玫瑰枝，新抽的芽己经长了半尺，却再没开过花。
他摸向窗沿下的缝隙——那是他摸索了三个月才找到的“秘密”，一道被玫瑰藤遮住的凹槽，里面藏着把黄铜备用钥匙，是他趁沈砚承洗澡时偷偷配的。
指尖刚触到钥匙的冰凉，就听见楼上传来轻微的响动，不是脚步声，是沈砚承书房里那盏落地灯的开关声，“咔嗒”一声，在寂静的晨雾里像颗炸响的石子。
苏临舟的后背瞬间绷紧，冷汗顺着脊椎往下滑。
他屏住呼吸，贴着栏杆往阴影里缩，看见沈砚承的身影出现在三楼书房的窗边，穿着那件黑色丝绸睡衣，领口松垮地垮在肩上，手里捏着个白瓷杯，应该是去厨房添热水。
男人的目光扫过露台，没在他藏身处停留，却在掠过栏杆上的玫瑰藤时，顿了顿——苏临舟看见他抬手，指尖碰了碰一朵半开的花苞，动作轻得像碰易碎的珍宝，随即转身消失在窗帘后。
心脏跳得像要撞碎肋骨，苏临舟攥紧钥匙，起身时不小心撞到了身后的玫瑰藤，“哗啦”一声，几片花瓣落在他的帆布包上——包里塞着母亲生前的画册，封面是幅未完成的玫瑰，是他偷偷从衣柜最底层翻出来的，沈砚承说那画册“占地方”，几次想扔掉，都被他藏了起来。
他不敢耽搁，踩着楼梯上的羊毛地毯往下走，地毯厚得吸走了所有声响，只有挂在走廊墙上的油画，画里的玫瑰在昏暗里像一双双盯着他的眼睛，画框边缘的金漆反光，晃得他眼晕。
客厅里静得可怕，只有挂钟的“咔嗒”声在空旷里回荡。
苏临舟贴着墙根往玄关挪，路过沈砚承常坐的真皮沙发时，脚步顿了顿——沙发扶手上放着他昨晚没喝完的热牛奶，杯壁还留着他的唇印，旁边摊着份没看完的文件，钢笔斜斜夹在纸页间，笔尖的墨还没干，像在等主人回来继续写。
他的喉咙发紧，指尖下意识地想去碰那杯牛奶，却猛地攥紧了拳头——不能心软。
沈砚承对他再好，也是把他关在笼子里的猎人，那些热牛奶、那些替他挡掉的催债电话、那些在他发烧时守在床边的夜晚，不过是笼子上镶的金边，再亮，也改变不了他被囚禁的事实。
玄关的门锁就在眼前，黄铜把手被晨雾浸得冰凉。
苏临舟深吸一口气，把钥匙插进锁孔，刚要转动，就听见身后传来脚步声——很轻，是沈砚承常穿的丝绒拖鞋踩在地毯上的声音，带着点缓慢的节奏，却像重锤一样砸在他的心上。
“临舟。”
男人的声音就在身后，没有怒意，甚至带着点刚睡醒的沙哑，却让苏临舟的腿像灌了铅。
他不敢回头，钥匙在锁孔里僵住，指节因为用力而泛白，钥匙边缘硌得掌心发疼。
脚步声越来越近，沈砚承身上的雪松味混着客厅里残留的玫瑰香气，像一张网，慢慢把他裹了进去。
“要跑了？”
沈砚承的手指轻轻落在他攥着钥匙的手上，力道不大，却让他连动都动不了。
男人的指尖顺着他的手腕往上滑，停在他被玫瑰刺划伤的地方，指腹轻轻蹭过那道血痕，动作温柔得像在抚摸一件稀世珍宝，“疼吗？
我早说过，这些玫瑰的刺太尖，别碰。”
苏临舟猛地转过身，眼眶通红，眼泪在睫羽上打转，却倔强地没掉下来：“沈砚承，你别装了！
你把我关在这里，断了我所有的路，现在又来问我疼不疼，你不觉得很可笑吗？”
沈砚承看着他泛红的眼尾，眼底的平静终于裂开一道缝，露出里面翻涌的情绪——不是愤怒，是一种混杂着不安和执拗的复杂神色，像个怕被抢走心爱玩具的孩子。
他伸手想碰苏临舟的脸，却被对方狠狠甩开，帆布包从苏临舟肩上滑下来，掉在地毯上，母亲的画册从里面滚出来，封面的玫瑰被摔得卷了边。
沈砚承的眼神瞬间暗了下来。
他弯腰捡起画册，指尖轻轻拂过封面上的褶皱，动作慢得像在修复一件破损的瓷器。
过了好一会儿，他才抬起头，声音哑得像被砂纸磨过：“我没想关你。”
“那你让我走！”
苏临舟几乎是喊出来的，眼泪终于掉了下来，砸在沈砚承的手背上，“苏家己经没了，我爸跑了，我到底欠你什么？
你非要把我困在这里！”
沈砚承的手背颤了颤，他把画册递还给苏临舟，手指碰到对方的指尖时，像被烫到一样缩了回去。
他转过身，背对着苏临舟，望着窗外浓得化不开的雾，声音轻得像叹息：“你欠我的，不是苏家的债。”
苏临舟愣住了。
他看着沈砚承的背影，男人的肩膀绷得很紧，黑色睡衣的领口下，能看见一点凸起的骨节——那是三年前，沈砚承还坐在轮椅上时，被他父亲派去的人打的，当时他蹲在轮椅边，给沈砚承递冰袋，听见男人低声说：“苏临舟，等我站起来，不会让你受委屈。”
那时他信了，可现在想来，那句话里藏的不是承诺，是猎人布网时的诱饵。
“你到底想怎么样？”
苏临舟的声音发颤，“杀了我？
还是像现在这样，把我关到死？”
沈砚承猛地转过身，眼底的情绪彻底失控，像被狂风掀起的海浪，里面翻涌着痛苦和执拗：“杀了你？
太便宜你了。”
他快步走过来，双手按在苏临舟的肩膀上，力道大得几乎要捏碎他的骨头，“苏临舟，我要你活着，留在我身边。
你父亲欠我的，你母亲看不起我的，你那些年对我的‘信任’，我要一点一点，慢慢讨回来——死了，就什么都讨不到了。”
苏临舟的心脏像被玫瑰刺狠狠扎了一下，疼得他几乎喘不过气。
他终于明白，沈砚承的“不杀”不是仁慈，是比死亡更残忍的惩罚——他要把自己留在这个华丽的囚笼里，看着自己挣扎，看着自己痛苦，用“爱”做枷锁，一点点清算过去的旧账。
“你放开我！”
苏临舟拼命挣扎，却被沈砚承死死按在墙上。
男人的脸凑得很近，鼻尖几乎碰到他的额头，呼吸里带着雪松和玫瑰混合的气息，烫得他脸颊发疼：“放开你？
然后让你去找你那个跑掉的父亲？
让你像你母亲一样，觉得我是个心术不正的疯子？”
他说着，另一只手伸到门后，“咔嗒”一声，把玄关的第二道锁也锁死了。
苏临舟看着他手里转动的备用钥匙——和自己藏的那把一模一样，突然意识到，窗沿下的那把钥匙，根本不是他的“发现”，是沈砚承故意放在那里的诱饵，等着他上钩，等着看他挣扎的样子，等着用更紧的锁，把他牢牢拴在身边。
绝望像潮水一样涌上来，苏临舟停止了挣扎，眼泪无声地落在沈砚承的手背上。
男人的力道渐渐放轻，手臂慢慢环住他的腰，像在拥抱，又像在确认他没有消失。
客厅里的玫瑰香气越来越浓，混着沈砚承身上的气息，把他整个人裹在里面，形成一个密不透风的囚笼——这个笼子没有铁栏，却比任何牢笼都更冰冷，因为它用“爱”做伪装，用“不杀”做威胁，让他连逃跑的勇气，都在一点点被磨碎。
窗外的雾渐渐散了，第一缕阳光透过落地窗照进来，落在沈砚承的背上，把他的影子拉得很长，像一道无法跨越的屏障。
苏临舟靠在冰冷的墙上，看着地毯上散落的玫瑰花瓣，突然觉得自己就像那些被摘下的玫瑰——沈砚承不会让他死，因为死了就没了“讨债”的对象；他也逃不掉，因为猎人早己布好了天罗地网，只等着他在这笼中，慢慢耗尽所有的力气。
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